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Wednesday, 15 August 2018

FAROS





I CERTAMEN INTERNACIONAL DE MICRORRELATO A LOS FAROS

Sugiero visitar la web page del organizador Carlos Bonserio,y disfrutar hermosos sonetos y microrelatos :



Les mostrare’ como resumen el primero y el ultimo, me adjudique el ultimo, aunque solo se cuentan del uno al diez, los demás quedan todos juntos en el puesto 11vo.
De todas maneras, como siempre, es un gran honor participar, desde ya todo toma otra relevancia cuando uno ve la calidad de los participantes provenientes de distantes rincones del planeta.
Este certamen esta representando a nuestro querido pueblo Quequén con mucho prestigio.



PRIMER PREMIO




LA SOMBRA

Fatiga



En este sol de otoño, la playa era una delicia, la arena fina, cálida sobre la que descansa mi piel, acariciada por los rayos del sol, compitiendo con las olas suaves, monótonas.

Estoy desnuda, nadie a mi alrededor en esta playa desierta. Me tumbo y cierro los ojos. No los abro cuando siento la calidez de unos labios sobre los míos, mientras unas manos suaves recorren mi cuerpo, como ayer, como sucede todos los días, sin conocer a nadie porque cuando los abro, solo nos encontramos mí sombra proyectada por el faro y yo.


FRANCISCO BAUTISTA GUTIERREZ
 SAN FERNANDO (CADIZ)
ESPAÑA




BONUS FUERA DE PROGRAMA
PREMIO ESPECIAL MEMO “MENCION ESPECIAL MEJOR OLVIDARLO”

EL FARO




Alvarez! Lo veo concentrado, ¿palabritas cruzadas tal vez?,
No Borges, me han encargado un microrrelato acerca del Faro de Quequén
Pensé en una noble anciana contemplando la magnificencia de la torre, su notable envergadura, noble vigía de bravíos marineros.
Un minutito Alvarez, creo que ya lo tengo.
Borges! no escriba en esa sucia servilleta de papel.
Alvarez no interrumpa, que se me escapan las Musas… ya está’ Uff se me ha tensionado el muñeco, que bien vendría una grapa pa relajarme.
A ver qué le parece:

Una vieja allá en Quequén,
salió a pasear por el Faro.
Mirándolo suspiraba...
si fuera la de Lautaro.

-Borges!!siempre agarra para el lado de lo burdo, la groceria facil
-Alvarez, si no le gusta aqui escribi' otro que rima con "Farolas"

JAVIER MIRO
Poniendo un poco de humor en el concurso y recordando a esos dos atorrantes que encarnaban nuestros queridos Olmedo y Portales







Thursday, 19 July 2018

GURRUMUL



GURRUMUL

Geoffrey Gurrumul Yunupingu (22 de enero de 1971 – 25 de julio de 2017), músico australiano indígena.

(a casi un año de su partida)






El canto' con palabras de los ancestros de los ancestros de los ancestros...

Los que nombraron las cosas antes que los nuestros intentaran nombrarlas.

Nos hablo' del tiempo de los sueños, durante el cual todo fue creado

“Mi madre sueña con las nubes de tormenta a través del cielo”

Canto' en semitonos antiguos secretos, vibraciones sempiternas que incitan la apertura espontanea de flores del desierto y el despertar de los reptiles del letargo.

Y hablo' de una tierra roja polvorienta, que casi ninguno de nosotros conocerá, describió la alegría de reencontrar a su madre y del dolor de los que se fueron.

Su voz proviene de un ángel que robo' su canto al pájaro extinguido para perpetuarlo, no intentare' siquiera ni por un segundo analizar sus letras, solo me quedo escuchando los sonidos misteriosos, esperando se abra dentro mío, en mi corazón, la  humilde flor del desierto y mi mente despierte de este extenso letargo de vacío.





Mother dreaming
storm clouds building across the sky
wo..o, murryun wäŋa ŋupan

The place was changing
for the new season
yambaṯthun dhawalyu wirrpaŋuya

Yä my mother, Baywara
you are creator, yä ŋäṉḏi

Ḻikandja ŋäṉḏi walala, Guṉdjuḻpurr
Buliyaŋu Dhawu-Minydjalpi
m..m

Wiripunydja ḻikan ŋäṉḏi Guwarruku
Baḻpaḻuna, Māmbila, m..m











Wiripunydja ḻikan ŋäṉḏi Wandjuḏupa
Gapu-wa ḻka ḻmirri, Nuŋguritjmarra, m..m
Wiripunydja ḻikam, ŋäṉḏi Dhämayi
Waŋarrthuḻa mala Birritjama
m..m

Yä my mother, Baywara
You are creator, yä ŋäṉḏi
Yä my mother, Baywara
You are Creator, yä ŋäṉḏi

I heard my mother
from the long distance
making me cry yā ŋāṉḏi



Geoffrey Gurrumul Yunupingu (Galiwin'kuElcho IslandAustralia, 22 de enero 1971-Tiwi, Darwin, Territorio del Norte; 25 de julio de 20171​) fue un músico aborigen australiano, que cantaba en el idioma yolngu.

En estos dias se ha estrenado un documental sobre su vida, no se lo pierdan.:
https://www.madmanfilms.com.au/gurrumul/

Ma relatos en  

 : http://indefinidamenteeneltiempo.blogspot.com/2018/07/convocatoria-del-jueves-190718-el.html


blog de Dafne

Sunday, 15 July 2018

SOBRE LOS SOMBRIOS TIEMPOS DE PRONOMBRIA












En la constante búsqueda de nuevas expresiones  artísticas algunas escuelas literarias tomaron seriamente el desafío y debieron lanzarse hacia nuevas fronteras y formas de expresión
La nueva tendencia no había surgido esta vez de los grandes centros académicos de Granada o Salamanca
Los protagonistas de este nuevo movimiento provenían de la pequeña localidad en las sombrías cumbres boscosas de Nueva Umbría ubicado al nor este de España.
El poblado había sido fundado por antiguos Etruscos que escaparon de la invasión Romana en los tiempos de la expansión de estos últimos  a través de la península Itálica
Sus habitantes eran conocidos en la zona como Quetruscos debido a la  dificultad de ubicarlos ya que pasaban la mayor parte de su tiempo, escondidos  en la frondosa foresta.
Cuando un visitante preguntaba por ellos , la respuesta era invariablemente Que Etruscos? De ahí su pintoresco nombre.
Pedro Amanque’ se desempeñaba como maestro de escuela durante el día
Pero en las aún más sombrías noches de las cumbres de Nueva Umbría los huraños Quetruscos se congregaban en las aulas de la escuela, liderados por Pedro, a desarrollar sus dotes literarias.
Pedro era un antiguo ferviente Dadaista  que impulsaba un retorno de la expresión hacia las formas mas simples, despojadas de innumerables inútiles sinónimos ,  arrogantes rimbombantes adjetivos o falaces engañosas metáforas
Los entusiastas debían expresarse como niños con vocabulario básico, incluso algunos deambulaban por las aulas gateando , babeando o balbuceando .
Sin embargo un grupo entre ellos se destacó’ por su expresión única y  particularmente atractiva.
Se trataba de la “Hermandad de la Fría sombría mansedumbre lúgubre de Pronombria; lumbre elucubre de las cumbres de Nueva Umbría”.
Ellos priorizaban el uso de los pronombres como actores principales de la poesía o el relato, poniendo a yo tu el , donde deben estar , en el centro de la acción , al principio y al final , y no escondidos entre dudosos garabatos lingüísticos.
De las contadas composiciones que atravesaron las fronteras de Nueva Umbria para adquirir reconocimiento merecen destacarse :

“Nosotros menos otros que vosotros”

“Me intuyo tuyo aun sin ti” y

“A mi mismo” (narcisismo onanico de adulación egocentrista)

Se presume que influenciaron al autor  Andres Cepeda al escribir los versos de su bolero "Piel Canela": “Me importas tu y tu  y tu”
 "
Quizas sin saberlo inspiraron obras tan disimiles como "Tea for Two"(Nouman& Caesar) o; "Yo sin ti " de Ricardo Montaner

Ante las criticas por parte del Presidente de la Real  Academia Española denostando el estilo como infantil y sin brillo debido al restringido uso del riquísimo idioma castellano Pedro Amanque ‘ respondio furiosamente dedicándole el poema “Tu tan tontito sin tinto, yo ya voy por el tercer vaso”de escaso valor literario.

A continuación presentamos una de las obras mas destacadas de la sociedad poética la" Fria sombria mansedumbre de Pronombria……. de las cumbres de nueva Umbria,”
El poema breve “ Se va el tren”de Franca Roca del Camino ( la brusca Etrusca) acompañado de la sensual saga "Seduccion" de la misma autora.




“Se va el tren”

SOLO TU
YO SIN TI
Sordo yo
TU SIN VOZ
No escuche
Tu  clamor
Se va el tren
Sin los dos
Yo sin ti
tu sin voz
cada cual
en su anden
tu sin mi
yo sin vos
Se va el tren 
sin los dos.

"SEDUCCION" 

él centinel
ella clavel
ella mirella
sin merecer
el aparel.
El sin cartel
se le acerco’
fingió ser él,
el que no fue’,
la convenció
ella cedió
su corazón,
ella plebeya
bella sonrió.
El sin corcel
ni pedigree
no le hace mella
abre la puerta
del viejo hotel

Los rumores acerca de la influencia de este grupo en la composición del cantautor Tucumano Ramon Palito Ortega “Lo mismo que a Usted” fueron desechados por el mismo autor de la obra declarando total desconocimiento de tal disparate literario.





Thursday, 21 June 2018

Todos unidos triunfaremos





"Yo no siento la tristeza de saberme derrotado y no me amarga el recuerdo de mi pasado esplendor".







Este no es tiempo de mezquindades nacionalistas.
No es el momento de marcar con un lápiz la ficticia línea de fronteras
Es importante ilustrar a otras gentes, sobre todo si uno vive en el exterior y está rodeado de extranjeros, sobre nuestras complejas y sofisticadas idiosincrasias
De que para nosotros no es el futbol lo mas importante, que amamos la literatura, el teatro, que disfrutamos de deportes no tradicionales como el Lacroft . el curling, o el criquet.
Quizás es el momento de recordarles nuestro continuo apoyo a figuras del atletismo, y nuestros continuos logros en los eventos olímpicos.
Pero por sobre todas las cosas mostrar nuestro costado cosmopolita e integrador.
Si hablamos el mismo idioma, que importa si le llaman al dulce de leche o cajeta.
Este es el momento de ponerse la camiseta de España y ante la pregunta insidiosa de los sembradores de discordias explicarles “bueno yo viví un tiempo( entre Julio y Agosto del 87) en Madrid así que me siento un poco Madrilero
O vestir con orgullo un saco verde y una camisa amarilla, bailar al compás de Rita Li y explicarles a las mentes cerradas, “mi cuñada Noemi es de Puerto Alegre”
Que importa donde nació aquel cantor, si fue su origen oriental o misceláneo.
Es bien sabido que los triunfos Uruguayos son también nuestros triunfos.
Es la hora de abrazarnos todos juntos, de tirar todos juntos, de bailar viejas danzas indígenas
De reconocer nuestros pueblos originarios, y la riqueza de nuestro continente.
Es sin duda la hora de Latinoamérica, la hora del postergado sueño de Bolívar.
“Torceremos” más que nunca a nuestros por nuestros hermanos del Brasil
Ellos bien saben de qué aquella versión del tema de Credence solo fue una inocente broma.
También recuerdan nustro muituo dolor solidario y la comprensión y el apoyo después de aquella injusta derrota ante Alemania por 6 goles.
No hay dudas de que estaremos golpeando la puerta del departamento de nuestros vecinos peruanos al que algún insensible tildo’ de ilegales, (nada mas inapropiado cuando siempre fueron bienvenidos), y envueltos en la bandera rojiblanca sentarnos en el living a alentar nuestros a hermanos.
No hay que dejar de apoyar a pesar de que no brillaron con Japón a Colombia y aspirar a una pronta recuperación
Seremos uno mas allá de la ilusoria división del mar del caribe y seremos Costa Rica y Panamá
Cantaremos mañanitas y seremos Mejicanos
No olvidar que nuestros ancestros vinieron de la vieja Europa y los lazos históricos con España y Portugal.
De lo contrario nos hundiremos en la mísera aceptación de la triste realidad



Esta semana nos conduce Gustavo, quien nos propone escribir sobre los eventos del Mundial de Fútbol. Les dejo mi aporte. Para leer más textos, dar

clic aquí.

https://julianoelapostata56.wordpress.com/2018/06/17/jueves-con-el-mundial-de-rusia/



Wednesday, 6 June 2018

Caminando por el puerto





"Me veo en la Taberna
Bailando entre las mesas
Lleno de sudor y de alcohol
Tomando prestada brevemente
La magia del artista
cantando
Sensación tan fuerte que perdura por el resto de la vida
Me veo caminando las calles del Puerto
 obscuras y misteriosas
Mareado y feliz
Me despierta el frio de la arena en mi cara,
 resaca serena del amanecer
pariendo la mística brisa del sol.
Si quieres venir ...voy a ser tu balsa
remanso intangible de luces fugaces,
que el río del tiempo cruzaremos juntos
 dejando detrás la pared de los sueños,
en la transitoria y efímera
belleza del día"

JM



Sobre el artista:

Nicasio Diaz Llanos es un singular artista plastico que dedica su obra a la parte maritima y porturia de uno de los puerto mas grandes de nuestro pais, el de Quequen, que linda con la ciudad de Necochea en el sur de la Provincia de Buenos Aires,





Mas cuadros y relatos en :


https://desgranandomomentos.blogspot.com/2018/06/convocatoria-literaria-este-jueves-un.html


Sunday, 20 May 2018

Lo que te enreda en la brisa



























Por ti mi amor
Por si o por no
Yo soy temor a perder
Vos la verdad que alucina
























Llegar a oír
tu comprensión,

Dime si es ilusión
lo que te enreda en la brisa

y minutos, después
Me volví tempestad
al extrañarte

Viento de paz
Dime si es ilusión
la forma de tu sonrisa

 















Mi devoción
Viento fugaz.
la poesía floreció 
donde resbalan tus ecos



Sos mi ilusión
Mburucuya’
Aroma a jengibre
te enciendes en mi pupila

















Y minutos despues
Me volví tempestad
al añorarte

Viento de paz
Dime si es ilusión
lo que te enreda en la brisa



Letra , Musica y Video by JAVIER MIRO Copyright ©


Ilustraciones : ISABELLA MIRO


Wednesday, 16 May 2018

JESUS DE PLAZA FLORES





Hacía tiempo que Alberto no daba señales de vida
Como buen amigo no dejaba de preocuparme por él, la última vez que desapareció tuve que rastrearlo con un perro sabueso por el desierto de Atacama, donde me confeso’ que un señor muy rico le había prometido tierras y palacios a cambio de un trabajo , pero que el lo rechazo' y luego de la entrevista se quedo' caminando por el área y se perdió.
Me decidí a pasar por su departamento en la calle Yerbal en Caballito, al llegar el portero me dijo que lo veía un poco  cambiado  pero bien, lo cual me tranquilizo’.
Al subir me encandilo’ fuertemente la luz entrando por el ventanal de la escalera y sentí’ en mi pecho falta de aire debido a un  fuerte olor a incienso en el ambiente.
Al pararme delante de su puerta me abrió antes de que golpee’, lo cual me sorprendió de manera, me dijo “Gracias por responder a mi llamado”, no quise discutir de que yo lo había llamado , me contente’ con verlo bien.

Vamos … ya es hora – me dijo con voz suave y empezó a bajar las escaleras.
-“Es extraordinario!!! -Seguía murmurando,- en el camino te explico”
Me limite a seguirlo, supuse me aguardaba una agradable sorpresa, sentí en mi cuerpo una sensación de bienestar abrumadora y lágrimas de felicidad brotaban espontaneas rodando  despaciosamente por mis mejillas (quizás impulsadas por el humo del incienso que entraba por el ventanal).
Nos dirigimos por Yerbal hacia la estación de tren Caballito  en un día como tantos otros en que nos juntábamos a tomar algo en algún bar de Flores ( la próxima estación)para charlar con amigos o jugar una partida de billar.
Alberto caminaba un poco apurado como ansioso e impaciente por mostrarme algo.
En la esquina de Yerbal y Rojas una viejecita nos paró’ y sin decir nada procedió a abrazarlo , Alberto sin sorprenderse le beso’ la frente.
Una vez en la estación me llamo’ aún más la atención su aspecto desarreglado, su barba, su pelo largo mientras pensaba para mi “ este Alberto sigue viviendo en los 70”s

Al subir al tren le perdí un poco el rastro debido a la gran cantidad de gente que viajaba, asumiendo que habría un numero de 10 o 15 pasajeros entre nosotros chequeando a lo lejos podía ver moverse su melena que parecía  ahora haber crecido .





En solo tres minutos bajábamos en la estación Flores, pero debido a la muchedumbre tratando de bajar y subir del tren decidí quedarme quieto en el andén esperando se despeje para poder visualizarlo.
Lo que siguió me dejo’ consternado, la figura de Alberto caminando por el andén quedaría en mi mente por el resto de mi vida de una forma notablemente perturbante.
Vestía una túnica blanca larga hasta los pies, mientras un manto rojo cruzaba su cuerpo colgando desde el hombro izquierdo y calzaba unas sandalias de cuero.
Caminaba como en trance hacia la Plaza Flores, mis pasos lo seguían desde lejos con euforia y desconcierto, sin dejar de sentir fuertes espasmos ante la certeza de que mi amigo estaba perdiendo la razón por no decir que estaba completamente de la nuca.
El guarda de la estación detuvo mi trance al tomarme fuertemente de mi brazo y preguntarme en tono intimidatorio “Es usted uno del grupo?”
Quien sabe porque extraña razón conteste’ sin saber de que se trataba -“Noo , no , yo no lo conozco”. Entonces el guarda insistió  medio molesto –“pero si , si yo los veo cuando bajan del tren y se van a tomar café a la confitería San Jose.
Entonces volví a la realidad de golpe y me di cuenta que el señor nos había visto con anterioridad de la transformación mística de mi amigo, por lo tanto le respondo “ No… si ,…él es Alberto , mi amigo, no se muy bien que le ocurre… pero no del grupo no soy “ .Continuando-“ Disculpe la pregunta de qué grupo?




-“Vea amigo -el guardián utiliza ahora un tono grave solemne-ahora cuando baje del anden va a ver otros dos pelilargos con pinta de mendigos, que lo siguen y luego en la esquina una de las chicas de la casa de masajes de la cortada se une al grupo ,y al entrar a la plaza otros dos y una señora  de cabellos largos”.
-“Disculpe , no entiendo siguen a mi amigo no se dan cuenta ?...
-“No se ‘-sigue el guarda, sin dejarme terminar -cuando llegan al centro de la Plaza, donde esta el monumento a Pueyredon, podés reconocer entre ellos a la virgen María ,Magdalena y los 12 apóstoles, esto ocurre cada miércoles a las 12 y cuarto del mediodía.



Un sudor frio me corría por la espalda, me alejo corriendo tratando de alcanzar a Alberto que desaparecía al bajar las escalinatas de la estación
Al alejarme escucho los gritos del guarda –“Pedile que rece por mí”.
Confirmo la figura del grupo esperando su llegada en el centro de la plaza




Se une a ellos sin decir nada, se dirigen hacia la esquina para cruzar hacia la Iglesia. Al llegar a la esquina , a pesar de que el semáforo estaba en rojo dos del grupo toman del hombro al cieguito Manuel que vende caramelos en ese punto y lo arrojan violentamente al tráfico enloquecido de la avenida Rivadavia .
El pobre hombre deambula aterrorizado, aturdido por los chirridos de los frenos , los bocinazos y los insultos desde los vehículos, tratando de salvar su miserable vida.
Alberto se lanza a cruzar y lo toma de la mano apurando el paso hasta alcanzar agitados la vereda de enfrente.



El grupo restante cruza ahora con la luz verde para unirse al infeliz dúo al grito de “ milagro es un milagro”.
El grupo exaltado marcha hacia la Basílica San Jose de Flores, entran apurados por el lindante pasaje “Salala” , y luego de unos minutos contemplo desde enfrente algunos de ellos dispersarse saliendo por el otro costado de la iglesia a través del pasaje conocido como “Pescadores” pero ya vestidos con ropas normales caminando como si nada hubiera pasado.
Nada supe mas de Alberto pero por las dudas evito pasar por la Plaza los miércoles al mediodía.







Mas relatos en :


PEPE


http://desgranandomomentos.blogspot.com.es/



Altamente recomendable otra historia sobre personajes de Flores , las mismas calles,las mismas tristezas en 

El Chelo de Bacacay


https://lasbalasdelcampanario.blogspot.com.au/2012/08/el-chelo-de-bacacay-cuento-1993.html?m=0

Wednesday, 2 May 2018

VIOLONCELLO






foto: Monica Frau




Lo primero que me perturba es su delicada belleza, la perfección de sus curvas y relacion tan íntima que se establece al instante en que uno lo coloca entre sus piernas.


El perfume seco de la madera estacionada y su tremenda sensibilidad para detectar los mas mínimos cambios de tension de mis dedos, traen reminiscencias sensuales de romanticos encuentros.

Mi mente instala bruscamente como un flash la imagen de mi novia Alicia pero comprendo que es menester concentrarse en la solemnidad del momento.
Es inevitable al contemplar el violoncello, la pregunta sobre sus orígenes, como llegó a mis manos? ,o tal vez imaginar su pasado de amores perdidos en selvas tropicales aun creciendo salvaje ,floreciendo, fotosintetizando,tan contrastante con este presente de forma y disciplina.













Al decir de Yupanqui estos instrumentos de madera fueron anteriormente árboles y vibraron a merced del viento, y aprendieron del canto de los pajaros y de las caricias de las gotas de lluvia en las tormentas de verano.
Estrictamente rastreando su historia , nuestro encuentro y su consecuente destino fallido al caer entre mis piernas, se debe mas bien a los Luthiers Italianos de Cremorna que idearon un violín mas grande buscando una gama sonora  grave , con sonido deprimido y silente, como un eco.
En ese preciso momento  percibo anonadado la angustiosa presencia de una audiencia impaciente ,  que me desvía de esta búsqueda con sus movimientos histéricos,sus comentarios en voz baja y sus carrasperas.
Me decido a acometer con una apertura tanguera como inicio, infringiendo unos golpecitos en el puente del noble cello, aventura audaz de mis dedos firmes imitando palmaditas en las nalgas de mi amante.

Lo cual me recuerda nuevamente a mi novia Alicia , y su incierto, aleatorio destino despues de esta noche de excesos y de copas
La percusión me devuelve a la cuestión principal del origen , del porqué estamos aqui ? y el latido sobrio de la madera me lleva a esos bosques de la selva oranense , a la imponente presencia de sauces del cerro ,ceibos y peteribies que habrán donado su madera para que tan distinguido instrumento llegue a mis manos imprecisas.








Suelta ya de inercia o imperceptibles inibiciones mi mano izquierda toma coraje y desicion deslizandose hacia abajo impregnado la sala de vibraciones sorpresivas de registro flatulente.


Comprendiendo la urgencia del incidente , comando sin demoras a mi mano derecha ,a acompaniar la aventura con pequenios golpeteos del arco sobre las cuerdas.

Tres señoras gordas de la primera fila se retiran con torpeza hacia la puerta liberando una corriente de viento que acompaña el quejido de las crines de caballos de mongolia, antiguo material con que se fabricaban las cuerdas de este instrumento.




Mi dedos de la mano izquierda se desplazan mas rapidamente, tratando de recordar con poco éxito aquella introducción de "Oblivion" de Piazzolla , algún pasaje de Debussy o quizas el riff de "Humo sobre el agua" de Deep Purple .



Un señor de anteojos , gorra y bufanda se refriega el barbijo, tratando de conjugar estos sonidos, plasmados en su memoria vagamente en pasadas  experiencias con musicos de Free Jazz ,(fruto de caóticas sesiones allá por los 70's cuando improvisaban  bajo la influencia de altas dosis de acido lisergico).

A pesar de notar el éxodo de las tres primeras filas , mi confianza se incrementa , quizas por el efecto sinergico de la adrenalina y restos de alcohol aun en mi cuerpo , producendo movimientos espasmodicos epilepticos en mi mano derecha ,que ya cansada del peso del arco lo abandona y se dedica a pellizcar rapidamente las cuerdas como si se tratara de un contrabajo , fingiendo con torpeza ejecutar improvisaciones microtonales. 

Otro señor mayor, sentado solo en la última butaca de la cuarta fila parecería regocijarse siguiendo el ritmo con sus manos sobre el apoyabrazos  pero la enérgica rapidez de sus golpeteos a destiempo  se hacian mas identificables con los síntomas típicos de un parkinson avanzado.

En el éxtasis creativo de la performance descubro iluminado el verdadero origen del evento y recuerdo , que en medio de una sesion desenfrenada de shots de Tequila , recibo el llamado de mi amigo Marccelo , que me citó en este auditorio para charlar sobre un nuevo proyecto , luego de escuchar a un famoso instrumentista.


Me asalta el dilema de si el alcohol ingerido afectó mi pronunciacion al preguntar por Marccelo en la entrada y desencadenano' mi debut en el escenario con este artefacto entre mis piernas.






Veo a mi amigo acercarce rapidamente por el pasillo hacia mi rescate y me prometo firmemente  empezar mañana mismo mis lecciones de Cello, sin dejar de inquietarme por el destino de mi novia Alicia ante la imposibilidad de recordar, en la fragilidad de las confusas imagenes ,el lugar donde la habia dejado.






Mas relatos en:

 Monica Frau

http://neogeminis.blogspot.com.au/